𝐀 𝐂𝐇𝐀𝐌𝐀 𝐄 𝐎 𝐒𝐀𝐍𝐆𝐔𝐄 𝐃𝐀 𝐍𝐎𝐈𝐓𝐄

 

𝐀 𝐂𝐇𝐀𝐌𝐀 𝐄 𝐎 𝐒𝐀𝐍𝐆𝐔𝐄 𝐃𝐀 𝐍𝐎𝐈𝐓𝐄

A noite não cai —
ela invade.

Entra pelas frestas,
acende velas dentro do meu peito
e me deixa arder em silêncio.

Teu nome não é palavra —
é lâmina morna
percorrendo o interior da minha voz.

O vinho escorre espesso,
como se carregasse memórias
que ainda respiram.
Bebo —
e cada gole abre uma ferida luminosa.

Há sussurros na névoa,
mas nenhum é mais alto
que o teu corpo lembrado no meu.

As velas tremem.
Não pelo vento.
Mas pelo excesso de tudo
que não cabe na carne.

Amar é isto:
uma combustão lenta,
um incêndio contido entre ossos,
uma noite que devora
e ainda assim
implora por mais.

— J. Kasra