𝐐𝐔𝐀𝐍𝐃𝐎 𝐅𝐈𝐍𝐀𝐋𝐌𝐄𝐍𝐓𝐄 

Escrevemo-nos por anos.

Tinta sobre papel,
como se cada carta fosse um pedaço do corpo
enviado pelo correio do mundo.

Houve atrasos.
Invernos inteiros entre uma resposta e outra.
Navios levando promessas pelo mar
como quem carrega pólvora.

Aprendemos a desejar na ausência.
A tocar pela palavra.
A arder em silêncio
sob o peso das horas que não passavam.

E então —

o encontro.

Sem envelope.
Sem selo.
Sem distância que nos salvasse.

Te vi atravessar a estação
com o mesmo olhar que atravessou minhas madrugadas.

O ar perdeu compostura.
Minhas mãos, acostumadas à escrita,
não sabiam o que fazer com a tua presença.

Não era apenas paixão.

Era o acúmulo de todas as cartas não rasgadas,
de todas as frases interrompidas,
de todas as noites em que teu nome
era a única coisa acesa no quarto.

Teu mundo vinha contigo —
as ruas onde andaste sem mim,
as escolhas que te moldaram.

O meu também —
carregado de silêncios
e promessas escritas com febre.

Mas quando nossos olhos se tocaram,
não houve mais passado organizado em gavetas.

Houve choque.

Como se dois continentes
decidissem colidir de propósito.

E naquele instante —

não éramos mais remetente e destinatário.

Éramos incêndio.

— J. Kasra
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